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第二百五十章：梦种(第1/2页)
灯是十一点关的。
袁茂峰拉绳，屋里“啪”地沉进黑里。黑不是纯黑，是画室后窗对着河，河对岸有养鱼的棚，夜里常年点一盏低瓦数的黄灯，光翻过水面，翻过窗，翻进来，在地板、墙、画布上铺一层极淡的、像茶垢的亮。亮得刚好够看见轮廓：画是方黑，花盘是圆暗，酒窝是更深的缺，三粒黑籽是三个小洞。
小宇没回楼上。
他在画旁那张窄床躺下。床是旧行军床，铁管，铺一层薄垫，垫上套着发硬的蓝布套，有股樟脑和陈年汗混合的闷味。他脱了鞋，脚悬空搭在床边晃两下，再缩上去，侧躺，面朝画。画在一步外，黑里只一坨模糊的暖。他盯着那坨暖，盯到眼发酸，才闭眼。
闭眼不是睡。是等。
等身体沉下去。沉的过程很慢：先是肩陷进垫，再是腰，最后是小腿，像被水一寸寸没过。没过膝盖时，听见了——
不是滋滋，是“咯啦”。
很轻，是壳在挤。像有人在他后脑勺外面，拿指甲掐一颗干瓜子，掐到脆，要裂不裂。掐一下，停，再掐。节奏和心跳贴着：咚——咯啦——咚——咯啦。
他翻了个身，背对画。背一转过去，声音立刻远了，像被墙挡住。但地板凉气顺着铁管爬上来，爬到尾椎，往上窜，像根细冰，插进脊柱缝。他蜷，膝盖抵胸口，手塞进腿弯，把自己折小。
折小后，世界也变小。小到只剩这张床，和床外那层黑。黑里开始有颜色：不是看见，是“知道”有颜色。黄在底下，绿在边上，红在顶上，像颜料盒打翻在梦里，自己流。
流着流着，他不在床上了。
是站着，或者悬着，在一种软软的、像棉絮的东西里。四面八方都是黄，稠，暖，有阻力，动一下要费劲。他低头，看不见自己身体，只看见前方一堵“壁”——是硬的，颜色略深，带一点竖的纤维，像布，也像土。壁离他只有一拳，顶上也是，底下也是，像被裹在蛋里。
他往前顶。
不是用头，是整团意识往前挤。挤到壁凹进去，再弹回，再挤。挤第三下，壁“噗”地松了一丝，透进一点更亮的光，还有风——是热的，带土腥，像刚翻过的地。他吸那味，吸得急，肺（或者代替肺的东西）一涨，更用力顶。
“咔。”
是裂。从正前方竖着撕开一道，口子不大，往外漏金。光扎眼，他眯（或者意识里做眯的动作），从缝里往外看。
外头不是天。
是一张巨大的、低垂的脸。脸是黄的，螺旋是眼，眼在转，慢慢对上他。转完，眼缝里挤出一个笑，笑到红酒窝鼓起来，鼓到他正前方。窝里是红的，湿的，在光里亮着。
脸没说话。是往前一凑，凑到裂口前，用那个酒窝，轻轻“啵”了一下裂口。
啵。
很轻的吻，或者吸气。一吸，小宇（或者说蛋里那团东西）被往外带了一寸，裂口撕大，肩（如果算肩）卡住。卡得疼，是皮绷紧的疼。他挣扎，往后缩，脸又凑近，这次用下巴颏——新长出来的那笔小下巴，蹭了蹭他头顶。
蹭完，它退开一点，让出光。光里能看清：这根本不是“脸”，是花盘。花盘底下没茎，直接连着一截黑乎乎的、像脖子又像麻线的东西，吊着它，晃。晃的节奏和梦里“咯啦”一样。
他不再缩。是往前顶，顶破最后一层膜。
膜破时，没有声，只有一种被整个儿“吐”出来的滑。滑出来，落——不是落在土，是落在布上。布绷着，他趴在上面，整个是扁的，摊开，像一滴没干的颜料。摊着，他“看”向吊着的脸：它现在在他正上方，低头，螺旋转得更慢，像在数他。
数到第七圈，它抬“手”——是画里那片新劈的、带钩的第三叶，伸下来，指尖（叶尖）点在他眉心。点住，往下按。
按进布里。
他没反抗。是被按着，一点一点，嵌回去。嵌到一半，清醒了一瞬——不是梦醒，是突然知道：这不是第一次。他上辈子也这么顶破过，顶出来，被按回去，再顶，再按。循环里，这次是哪一回？
没答案。叶尖松开，缩回去。脸也缩高，变成远处一个黄点。黄点四周开始塌，塌成圆的边，像画框。框外是黑，是茶垢黄，是行军床铁管的凉——
小宇睁眼。
是仰面。不知何时翻回来了，平躺，眼大睁，对着天花板上的那盏蒙灰灯座。灯座在黑里是个鼓包，像另一个没长成的花盘。他喘，不是用嘴，是胸口起伏，一下深一下浅，空气里全是自己出的热、棉布味、还有一点……青生味。
他侧头。
画还在原位。黑坨坨，但能看见最底下那片亮——是第三片叶的钩尖，反了一点河对岸的黄灯，勾着，像没放下的手。
他抬手，摸自己眉心。
是湿的。不是汗，是黏，有点油。黏里混着一点粗的颗粒，搓一下，是干皮，也像极细的沙。他把手拿到眼前，眯着眼看——黑里看不清，只感觉指腹上沾了一层亮晶晶的膜，像刚揭下来的痂。
没擦。手放回身侧，他慢慢坐起。
坐直瞬间，脖子后面一凉。是枕头上有什么。不是平整的布，是硌。他伸手到脑后，摸。摸到一小片——是壳。瓜子壳，很小，弧度圆，是葵的。捏住，拎起来。
壳是空的，薄，脆，边缘有被咬开的细碎裂口。他捏着，在黑暗里晃了晃，对向窗外的黄灯。光透过来，壳是半透明的，黄里带一点浅褐，像梦里那层膜。
他把它移到嘴边。
不是吃，是凑近，嗅。嗅出：青生味，一点甜，还有……铁锈。是血？是皮？说不清。他舌尖极快在壳内面一舔。
咸，微腥。像人舔自己刚抠破的嘴皮。
他“呸”了一下，没唾沫，只是气音。把壳放回掌心，另一只手在枕头四周摸。摸第二片，在右耳下；第三片，掖在枕头和床缝里；第四片，压在腰侧。四片，都空，都脆，大小不一，像不同时间掉出来的。
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他捏着四片，在手里攥成一团，松，再攥。最后把其中最小那片，用指甲掐碎，碎屑从指缝漏下，掉在蓝布套上，立刻被布料吸进去，不见。
剩下三片，他没扔。是塞进裤兜，隔着布，抵着大腿。
起身，脚踩地。铁床“吱呀”一声，在夜里很尖。他没开灯，摸黑走到窗台，扶着。真花在暗里是一蓬乱影，花盘低着，看不见。他伸手，摸过去，摸到那片有“虫印”的叶——是干的，但印子边上，有一小块是软的，像刚被水泡过又晾了半干。软处沾手，他蹭在窗框上。
蹭完，转身，走到画前。
蹲下，看地板。
绿苔已经完全钻过门槛缝，在屋内地板灰里铺开一小片，像苔，像霉，像软地毯。最前端，有一处被顶得特别高——是拱起来一个小小的、椭圆形的包，包上裂了细缝，缝里露出一点极淡的黄尖，像芽，又像没洗干净的指甲。
他没碰。是凑近，鼻尖离那包两寸，吸。
吸到：土，油，还有一点……橘子糖？是昨夜那根棍的味。他退开，站起，走到桌边，摸到那盒火柴（是给香炉备的，没用过几次）。抽出一根，在桌沿划。
“嚓。”
火亮，小小一朵橙，在黑里跳。他举火，走向画。
火光照亮布面：红酒窝在暗红里反一点光，像刚哭；三粒籽黑得发亮；额头红痣是深棕；绿渣是灰。火再往右移，照到画框上那个水“目”——早就干了，只剩一道白印，像疤。
火再往下，照到血掌印。印在火里变成暗紫，边缘卷起，有一小片皮翘着。翘皮下，似乎动了一下——是热气流吹的，还是……？
小宇把火凑近些。
凑到离布一寸。热扑在脸上，干颜料的味被烤出来，甜腥冲鼻。他盯着翘皮，看它又被气流顶起，落下。看第三下，他忽然把火柴往旁一偏——不是烧，是烫。
烫向那片翘皮旁边的、血印边缘。
火头“滋”地亲了一下布。没烧着，只把那圈皮烤得更卷，冒出一丝极细的白烟。烟散着，带点焦头发味。他吹熄火柴，扔进缸里，红点“嘶”地死在水底。
屋里重归茶垢黄。
他站在原地，没动。是抬手，用刚才拿过火柴的食指，在血印被烫过的位置，轻轻一抹。
抹下一点焦黑的屑。屑粘在指腹，他举着，对窗外灯看——屑里夹着一丝黄，是布，是颜料，是底下没烧透的“肉”。
他把它蹭回画框，蹭在“目”字白印旁边。
做完，他走回床边，坐下，没躺，是抱膝。下巴搁在膝盖，看画，看芽，看黑。
黑里开始有响。不是梦里的咯啦，是更碎的：是画布绷框极慢的“叽——”，是地板受潮的“噗”，是河对岸棚里增氧泵规律的“咕嘟”。咕嘟一下，他眼皮坠一下。坠到半路，忽然想起什么，手插兜，掏出那两片剩下的壳。
在黑暗里，把其中一片，放进嘴里。
这次是咬。不是嚼碎，是咬住，用牙关慢慢磨。壳裂，碎成渣，混着唾沫，是苦的，涩的，后味带点油哈喇。他含着，不咽，让那味在舌根铺开，像含了半口自己的旧皮。
含了半分钟，喉头一动，吞。
吞完，第二片也放进去。不咬，是顶在上颚，用舌头顶，顶成一个软片。软片慢慢化，化出一点黏，他“咕噜”一声，也咽了。
嘴里空了。胃里沉了一下。
他躺回去，这次平躺，手搭在胃上。掌心能感到一点轻微的、往下走的坠。像有什么，从喉咙滑进肠子，在找土。
窗外，黄灯闪了一下，像被人捂了一下。再亮时，画那坨黑里，最顶上那颗红痣的位置，似乎也闪了一下——是反光，是玻璃糖纸，是别的谁偷偷睁了眼。
小宇没看。是把手从胃移到脸，食指和中指，分开放在双眼上。
压住。
在黑暗和指缝的窄缝里，他看见最后一个残像：
是梦里那张脸，吊着，慢慢转过身——不是面向他，是背过去。背对着，露出后脑勺：那里没有发，是布纹，是螺旋的背面，一圈圈往里收，收成一根细黑线，线扎进虚空。扎进去的地方，吊着几片干枯的、像他刚才吐出来的壳，在风里轻轻撞。
撞一下，掉一粒。
掉下来的，刚好是明天要长出来的。
他手指松开，眼完全闭上。
这次是沉，快。身体一截截没进水，没到底，就停了。停在一种半梦半醒的悬：知道床在晃，知道画在呼吸，知道芽在长，知道兜里还有半片没化的壳渣，抵着大腿，像一颗没种完的牙。
而隔壁——不是墙，是画后面那堵假想的墙，袁茂峰躺在自己那张木床上，也没睡。
他醒着，听。
听这头铁床的每一次吱呀，听脚步的轻响，听火柴的嚓，听吞咽那两下极轻的“咕”。听完，他把手伸到枕头下，摸出一样东西：是昨天从小宇洗笔水里捞起来的、那撮胎毛和黑刺，用纸包着。
他打开纸，在黑暗里，把那团灰黑的东西，往自己嘴里塞。
塞一半，停住。是拿出来，捻成细条，像烟，再塞回。
这次没停。嚼。
嚼出草腥、铁锈、和一点极淡的、属于小宇的、少年汗里的酸。
嚼完，咽。
喉结滚下去，像吞下一句没说的话。
他侧身，面朝画室这面墙。墙那边，是另一张脸，另一层壳，另一个正在顶破的明天。
而天快亮了。灰蓝从窗缝爬进来，先爬上地板，爬过绿苔，爬上床脚，最后，停在枕头边——
那里，不知何时，又多了一粒极小的、没被发现的葵籽壳。
是软的。
白生生的，像刚蜕的指甲。